Ничего этого больше нет.
Встряхнув оксид кремния за помутневшим стеклом сандухра, вдыхаю повторно. Почки на месте, набухают. Белое Безмолвие опростоволосилось, лежит похмельным мессивом, истлевая на +18, разбавляя коричневое полотно реки.
Не запускай себя.
Запускай вдохновение, всё уже безнадёжно запущенно без любых душеедских рефлексий.
Творчество третично, повседневность конформизма - первична. Что там вторично?
Трое.
Они есть, пусть и не совсем близко к источнику. Слыхал, есть другой, его офис перебрался в район Дуба, на угол Зелёной Аллеи.
Некогда был ресурс, дающий тебе две строки стиха, бери, продолжай, сочиняй авторский контент, хватай сверкающую чешую вдохновения за жабры поэзии.
Вообще-то этого действительно больше нет. Есть экраны бесконечных картин забытья.

@музыка: Miracle of Sound: Khajiit Like To Sneak