Ты знаешь - этот мир прекрасен. Он не то чем кажется. Смотри. Эта улица. Ты каждый день ходишь по ней. Вокруг тебя люди, сотни лиц каждую минуту, сотни линий, граней и отблесков. Я научился не видеть этого. Ты тоже. Не смотреть вокруг, фильтровать реальность. Представь на секунду, что твоих фильтров нет - всё вокруг движется, все эти сотни линий и граней - всё движется в ослепительном свете. Эта улица. Ты видишь её каждый день и каждый день она другая. Каждый раз она в тебе, а ты в ней. Ты знаешь. Утром она полна проснувшимимся, она полна вечного света. Вечером она вновь полна - засыпающими, в электрическом сиянии молодого города. Представь - она существует и в тот момент, когда ты ее не видишь. В эти моменты она не утренняя и не вечерняя, она сама по себе, вне зависимости от освещения, погоды и твоего настроения. Она просто есть. И она всегда полна теми, кто занят переустройством выдуманного ими мира. В то время как остальные продолжают жить в реальности - среди снежных гор и солнечного света, на черных зеркалах замерзших водоемов и в мистической тишине заснеженных ночных дворов. Где эта улица, когда ты не видишь ее? Ведь она существует. Только это не укладывается в сознании. Это не для меня и не для тебя. Ты помнишь? Этот мир прекрасен. Сможешь ли ты вспомнить? О чём-то давно забытом мной - быть может о великом источнике всего сущего, от которого ты, углубляясь в позорную пустыню выдуманной жизни, отдаляешься еще не слишком далеко? Мне не собрать мысли воедино. Тебе не увидеть того, что нет. Эта улица есть сама по себе. В этом нет смысла, но это придаёт смысл всему остальному. Это невозможно понять, но в этом нечего понимать. Скажи. Разве этого недостаточно? Этот мир прекрасен. Ты есть. Ты знаешь.